Ärzte gänzlich ohne arbeitsmedizinische Kenntnisse sind jedoch vergleichbar mit "Erdmilben, die im Dunkeln wühlen".

Eben flogen die ausgedorrten Felder noch vorbei, nun können wir die Mohnblumen und die Kornblumen erkennen und die weißen Blumen, die sicherlich auch einen Namen haben. Radfahrer überholen uns rechts, und der Sendersuchlauf pickt zwischen den ganzen Hits (70er, 80er, 90er, das Beste von heute) endlich Radio eins heraus.
Wir lassen die sonnenwarmen Betonwege zurück, die Kiefern, das Wasser, die kleine Fähre, die Insel, die Klause, die drei Gäste neben uns, Vollbart und Schnurrbart und knappe Shorts, ihre bleichen haarigen Rücken, ihr gestreifter Bikini, die unregelmäßige Haut, die nachlässigen Haare, das Gespräch in einem Dialekt, der nicht direkt Berliner war, ihre Ruhe, ich stelle mir vor, dass sie alte Schulfreunde sind, gottseidank haben sie sich gehabt, bei der Wende volljährig geworden, nach ein paar Jahren in der Fremde (Uni, Agentur, Fremdenlegion) wohnen sie jetzt gemeinsam in einem heruntergekommenen Haus, in dem es durch die Fenster zieht und von den Rahmen springen die obersten Lackschichten ab, sie halten auch ein paar Hühner, und unter der Pergola steht die Hollywoodschaukel mit orange-braunem Blumenmuster, auf dem wachstuchgedeckten Tisch drei braune Bierflaschen und ein grüner Plastikaschenbecher mit einem verblichenen Werbeaufdruck, in dem die Frau ihre F6 ausdrückt, sicher raucht sie, die Stimme, und ich will nicht weg aus dieser Stadt, deren Hochhäuser am Kornährenhorizont zu sehen sind, ich will hier doch noch nicht weg, zumindest nicht im Sommer, noch nicht in diesem Sommer.

"Ich empfehle Ihnen eine destruktive Recovery."

"Die Realität ist mono und klingt scheiße."

"Nichts ist aufklärerischer, als die Glaubwürdigkeit der Medien zu beschädigen."
(Hier Da aufgeschnappt.)

Die Sehnsucht nach Leben ist plötzlich so groß, dass ich beinahe auf den Balkon gehe, um eine zu rauchen.
Aber dann reicht es nur für youtube.

Die Diskokugel in der Baumkrone weist den Weg. Sehen hören fühlen steht auf dem Plakat, mit Hand und Edding, und Eintritt frei.
Matchboxautos nach Crashtests, Pixelprojektionen auf Duschfliesen. In der rechten Umkleide sind noch zwei Plätze frei. Warmer Soul von kratzigem PVC, neben uns ein grauhaariger Herr im schwarzen Mantel.
Nach drei Titeln ist erstmal Schluss. Der DJ erzählt von den Raritäten, die er gerade aufgelegt hat. Unprätentiös, fast beiläufig. Und spießt dann die nächste Single auf die Nadel. Ein Feuer im Lager, fast die gesamte Auflage ist damals dahingeschmolzen. Weltweit sind noch fünf weitere Exemplare bekannt.
Der alte Herr hört mit geschlossenen Augen zu, den Kopf auf den silbernen Griff seines Stocks gestützt.
Es muss nicht immer Berlin sein.
Und auch nicht Hamburg.

Nein... nein.
Nein!
Nein, Mutti, du hast dich da nicht einzumischen! Punkt!
Nein...
Nein, du wartest einfach, bis ich was erzähle, wenn ich nichts erzähle, dann gibt’s nichts zu er...
Ja.
Nein... ist ja auch ne andere Zeit...
Ich muss einfach daran arbeiten, mich besser zu präsentieren...
Nein... nein, das ist wie überall in der Gesellschaft...
Ja, gut, bisher hatte ich nicht so den Erfolg, das waren alles nicht so... nicht so die Perlen jetzt, sach ich mal...
Ich muss an meinem ersten Eindruck arbeiten... was?
Ja, nee, nein, NEIN, das ist einfach so, die Menschen wollen belogen werden, so ist das nun mal!
Nein...
Nein, ich bin da bei so ner Art Partnervermittlung im Internet jetzt...
Janein...
Nein. NEIN! Mutti, du hast dich da einfach nicht einzumischen, du hast dich da einfach nicht einzumischen!

(ICE Berlin-Leipzig, im Schnauzehalten-Großraumwagen)

Ähnliche Thematik im heutigen Print-Blog der taz.