Frauengeschichten? frage ich ihn. Wir haben uns monatelang nicht gesehen.
Er knurrt, macht eine wegwerfende Geste und stößt dabei an den Ikea-Tisch. Die leeren Bierdosen wackeln und tickern aneinander, aber keine fällt um.
Neenee, Frauen interessieren mich nicht, sagt er.

Zwölf Stunden früher: Ich sitze an der Bar, weil ich das Elend nicht mit ansehen kann. Wie er mit verwaschener Artikulation und ungetrübtem Selbstbewußtsein die Caipirinha-trinkende Frauenrunde vollquatscht. Ich habe das Bier gleich und mit einem deutlichen Trinkgeld bezahlt. Sicherlich werden wir auf das Wohlwollen der Tresenfrau später noch angewiesen sein. Sie weiß mein Schweigen zu schätzen und stellt mir eine große Schale Knabberzeug hin. Ich schaue ihr bei der Arbeit zu. Routiniertes Hantieren mit Gläsern und Flaschen. Beruhigend wie die Metamorphosen in einer Lavalampe. Die Ruhe vor dem Sturm. Es kann nicht mehr lange dauern, bis mich mein Kumpel gewaltsam vom Barhocker holen, zu seinen neuen Bekannten zerren und mich „vorstellen“ wird. Widerstand wäre zwecklos und würde alles nur noch schlimmer machen.

Ich gebe mir keine Mühe, das Schicksal aufzuhalten. Schließlich ein würdeloser Abgang. Ich schleife meinen Kumpel untergehakt durch die Tür, er reisst sich noch einmal los und ruft „Aber wenn, dann du! Du oder keine!“ und stochert dabei mit seinem Zeigefinger in der Luft, dann kann ich ihn wieder greifen und wir stolpern auf die Straße.

Kein Interesse an Frauen? Gestern wirkte das noch anders, sage ich.
Echt? Warum, was war denn los?
Er weiß es noch genau. Vielleicht nicht in allen Einzelheiten, aber das Wesentliche.
Und warum kein Interesse? frage ich stattdessen.
Weil es eh kein' Sinn hat. Außerdem hab ich die Schnauze voll... Und selbst?