Die Wände mit den Helden des wissenschaftlichen Totalitarismus, in Beton gekratzt. Die pekigen Terminals, die Zugang zum kybernetischen Weltnetz ermöglichen. Der Getränkeautomat, der mit entwaffnender Ehrlichkeit „kakaohaltiges Heissgetränk“ anbietet.
Ich kann nicht widerstehen und wärme meine Hände am geriffelten Plastik des Bechers.
Ein Leseplatz an der Fensterfront. Ich stecke meinen tragbaren Rechner an. Kein Robotron, aber fast. Die Akkumulatorenkapazität reicht aus, um einen Stromausfall zu überbrücken. Falls die Techniker es schaffen, das Elektrizitätswerk innerhalb von 14 Minuten wieder ans Netz zu bringen.
Es riecht nach Braunkohle und Linoleum und den Ausdünstungen von Pressspanplatten, die nirgendwo sonst auf der Welt zum Innenausbau verwendet werden. Außer vielleicht in Akademgorodok.
Säße ich in Akademgorodok, könnte ich Birken sehen.
Der Verkehr rauscht vorbei, ich denke an Pinguine.
Ein Quieken.
Nein, ein Quietschen. Es sind die Kunstlederflicken auf den Ellenbogen des verlotterten Gelehrten neben mir. Das rechte Brillenglas flaschenbodendick, das linke noch dicker. Das sakkadische Zucken seiner Pupille füllt fast die ganze Linse aus. Er blättert durch einen Haufen Journale über physiologische Chemie. Hoffentlich stößt er auf keinen Aufsatz zur lymphaterschen Formel. Der Gelehrte hat einen Rucksack bei sich, die Thermoskanne ist ungewöhnlich groß und glänzt matt. Der Gelehrte sieht entschlossen aus. Für den Al-Quaida-Ortsverein bliebe nicht mehr viel zu tun.
Ich schaue wieder auf die Straße und warte auf den guten Einfall.
Und auf die Pinguine.