Auf der Friedhofsbrache - „Hier betrieben christliche Gemeinden ein Zwangsarbeiterlager“ - herzen Gesichtstätowierte ihre Kampfhunde. Vom Sperrmüllsofa starren sechs Augen in den blassblauen Himmel der Einflugschneise.
Ein Learjet kreischt, dann klackern die Kronenkorken.

Er lacht und sagt: „Ich habe darauf gewartet, dass du das sagen wirst.“
„Weiß ich doch, deshalb habe ich es ja gesagt“, antwortet sie und grinst.
Er betrachtet sie, ihre schwarzen Haare, die Germanistenbrille, den silbernen Ring an ihrer rechten Hand, mit der sie jetzt am Autoradio spielt.
„Kannst dich ja melden, wenn wieder so eine Lesung ist“, sagt sie und schaut zu ihm rüber.
„Klar“, antwortet er.
So hat es einfach keinen Sinn.
Kein Schicksal, nur Verzweiflung.
Er legt den Kopf an die kalte Seitenscheibe und schließt die Augen.